Загробные читателиСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Я являюсь журналистом детской редакции газеты «Искра» (если не верите, то можете зайти на её сайт) в городе Лысьва. Уж так повелось, что я предпочитаю писать о сверхъестественном и необычном, благо свидетелей таких событий очень много. Один — призрака увидел, другой — с йети в лесу встретился. В жизни я встречался с необъяснимыми явлениями, и публиковал их на сайте. Данная история, напрямую связанная с моими статьями, произошла в холодный осенний вечер, насквозь пропитанный дождём. Я отдыхал: на столе стояла Кока-кола, на мониторе компьютера сиял город Восторг из игры «Bioshock». Одним словом, приятное времяпровождение. На улице раздались раскаты грома. Пару раз сверкнула молния. А дождь мелодично тарабанил по отливам. Неожиданно, раздался телефонный звонок. Я поднял трубку. Дальнейший диалог предоставляю в вольном пересказе. Итак, я поднял трубку и из неё послышался хриплый мужской голос. — Добрый вечер, уважаемый господин журналист. Такое неожиданное обращение поставило меня в тупик, поскольку меня никто так не называл. Я только и выдавил:— Здравствуйте. — Я читал ваши заметки в газете. Мне они понравились. Но истории какие-то суховатые, не хватает изюминки. Поэтому, я и решил позвонить вам. По поводу ваших заметок. Я испытал прилив гордости. Вот как! Уже читатели звонят мне по поводу заметок! Эх, талант пропадает…Слова незнакомца вывели меня из мыслей. — У меня есть пара историй, которые могли бы заинтересовать вас. Я заинтересовался:— А какие именно? Может быть вы расскажете мне их вкратце по телефону, а подробности при встрече? Можно ли узнать ваше имя и отчество?В трубке послышался не то кашель, не то смех. — Нет. По телефону не могу. Только при встрече. А зовут меня Иван Павлович. — А ваша фамилия?— Это вам знать не обязательно. Я умолк. Иван Павлович, похоже, понял, что сказал что-то не так, и решил пригласить меня в гости. — Может быть, зайдёте ко мне завтра в гости на чашку чая?Я прибодрился. — Отличная мысль! Где вы живёте? А может быть вы к нам в редакцию придёте?Опять приглушенный смех. — Нет. Я еле передвигаюсь: у меня проблемы с ногой. Я живу в частном доме на К…(полностью писать название улицы не буду) 5. — Во сколько к вам прийти?— В любое время. До свидания, господин журналист. Не удивляйтесь увиденному. На следующий день, я, с вафельным тортиком в одной руке, с диктофоном и блокнотом в другой, в хорошем расположении духа пришёл к месту жительства Ивана Павловича. Передо мной стоял сгоревший деревянный дом, уже успевший зарасти травой. Первой моей мыслью было, что я напутал улицы (к сожалению со мой часто происходит), в итоге я битых два часа ходил вокруг да около. В конечном счёте, этот сгоревший дом и был домом Ивану Павловичу. Да и табличка не могла соврать: К… 5. Последней надеждой было то, что Иван Павлович, возможно, был просто бомжом, решившим рассказать пару баек за две бутылки водки. Но и эта версия потерпела сокрушительное фиаско: в районе дома не было замечено ни одного бомжа. Я было уже собрался отправится домой, как меня окликнула старушенция. — Молодой человек, чего тебе здесь надо?Я рассказал ей про Ивана Павловича и про наш с ним разговор. Старушка удивилась рассказу:— Дак он умер уже. Сгорел в своём доме года три назад. Не успел выбраться — дала знать о себе нога. Он же инвалидом был! Ты бы в церковь сходил, свечку за него поставил…Домой я пришёл к вечеру. Тут до меня и дошёл смысл последней фразы «не удивляйтесь увиденному». Я поставил свечку перед иконами и помянул Ивана Павловича: съел вафельный тортик. Возможно, надо мной кто-то подшучивал. Возможно. А если нет… Что ж, очень приятно осознавать, что и в загробной жизни у твоих заметок есть читатели.