Я люблю слушать истории алкашейСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Я люблю слушать истории алкашей. Признаюсь, мне неприятно их общество, но некоторые откровения, фразы стоят того. Недавно я встретил прилично одетого человека, не похожего на заядлого пьяницу. Он просил мелочь у магазина. Я уловил знакомый запах за десяток шагов: казалось, мужчина выпил смертельное количество алкоголя, однако, ещё твёрдо стоял на ногах и мог говорить. — Да мне бы мелочь. Пельменей купить, — сказал он, — Вы в магазин идёте, ведь так?Я согласился и протянул ему три белорусских рубля. В ответ последовала просьба купить водку и распить её с ним в соседнем дворе. Вечер пятницы располагал к алкоголю: не думая, я дал согласие и отправился за продуктами. Когда белая, сок и одноразовая посуда нашли себя на дне рюкзака, было темно: последние лучи солнца ушли вместе с ним, оставив нас на попечение бледного оконного света и фонарей. Мы расположились на лавочке у подъезда. Редкие прохожие тенями проплывали мимо, не выражая ни презрения, ни заинтересованности нашим распитием. Мужчина долго говорил обо всём, не притрагиваясь к наполненному стакану. Я успел выкурить несколько сигарет: только тогда Василий перешёл к той части разговора, которая заинтересовала меня. — Я не просто пью, я пример другим показываю, что ***** это всё. — Интересно, — сказал я, морщась от противного вкуса водки, — самокритикой занимаетесь?— А куда без неё? Хотите историю?Мы чокнулись, осушили «бокалы». Я угостил Василия сигаретой. Сделав пару затяжек, он начал рассказ:— Дочь была у меня, Белка — семейное прозвище. Хотя самой семьи уже нет, а воспоминание — есть. Столько воспоминаний из молодости! Жаль, не вспомню уже… О чём я? А… о Белке своей!Мы не раз ходили с ней на охоту. Мать-то увлечение не разделяла, а десятилетней девке всё интересно. За зайчиком гнались тогда: по следам его прыг и скок, прыг и скок! Сами как зайцы, и-эх! Да так вот увлеклись, что не заметили: ночь. Как сейчас, но в лесу, представляешь? Темно, хоть глаз выколи. Так я её потерял. — Потеряли? — ожидая интересного поворота сюжета, я невольно сделал большой глоток, забыв запить соком, отчего сильно закашлялся. — Она внезапно исчезла. Секунду назад была за спиной, оборачиваюсь: не вижу, но слышу её! Говорит, ногу подвернула, не может идти. Я и так, и сяк фонарём, да нет никого! А помню — был трезв. — Странно. Ну, нашли или нет?— Выбрался к людям, начали поиски, но запамятовал я то место, где потерялась! Как леший за нос водил! И… не нашли. Василий закурил. Его руки дрожали то ли от нервов, то ли от алкоголя. Возможно, от того и другого. Эта история не походила на бред алкаша. Не знаю, почему, но я проникся к нему сочувствием. Казалось, человек искренен в своём горе. — А сейчас что?— Да вот… на работе сегодня доской в глаз попало, опух, да?— Есть немного, — соврал я, не различив в темноте. — Чёртова лесопилка. Но куда податься сейчас? У тебя для меня есть работа?— Нет. Боюсь, интернет пока не для Вас. — Эх, ты… а водки ещё возьмём, да?— Подумаю. Вы не всё рассказали? Не может история так звучать. Как-то в общих чертах. Без конкретики, продолжения. Вы так легко это перенесли? Дальше-то что?— Купи водки, и поделюсь кое-чем. Голова разболелась, надо «лечить». Тяжело вздохнув, я быстрым шагом двинулся к магазину, надеясь успеть до закрытия. Василий остался ждать меня там, наслаждаясь подаренной пачкой «Кента». Знаете, к тому моменту я не получил то, чего так хотел: оригинальной истории. Именно поэтому я взял ещё 0, 5 водки и шоколад. Как-то не полноценно выглядел этот рассказ, будто Василий просто вырвал что-то важное из него. Я ненадолго ушёл в себя прямо у кассы. Стоял, точно изваяние, разносившее пары алкоголя по магазину. Кассир уже пробила продукты и ожидала оплаты. — Молодой человек, Вы в порядке?Её слова вернули меня к действительности. Улыбнувшись, я произнёс:— Да, пятница просто: я пьян. Василий ждал меня, держась за затылок. Видимо, про боль он всё же не врал. Впрочем, не удивительно: у выпивающих людей могут быть проблемы с давлением, например… Но жажда историй заставляла меня мучить несчастного человека, наливая ещё. У каждого из нас своя, непонятная прочим жажда. И если её вовремя не утолить, придёт она – белка. У меня это — творческий кризис, навязчивые идеи-образы и посыпание головы пеплом, мол, неудачник-поэт… Странное сравнение, да?Мой собутыльник молчал, глядя на водку. Это продолжалось две сигареты, затем он заговорил:— Вот нас сейчас люди не замечают. Увидят из окна: да и ладно. Или просто мимо пройдут. Свои дела, так? И просто не хотят видеть. — Да к чему это Вы?!Меня порядком штормило, мир плыл. — Да как по голове получил, странные мысли идут. Я люблю слушать истории алкашей. Признаюсь, мне неприятно их общество, но некоторые откровения, фразы стоят того. Недавно я встретил прилично одетого человека, не похожего на заядлого пьяницу. Он просил мелочь у магазина. Я уловил знакомый запах за десяток шагов: казалось, мужчина выпил смертельное количество алкоголя, однако, ещё твёрдо стоял на ногах и мог говорить. — Да мне бы мелочь. Пельменей купить, — сказал он, — Вы в магазин идёте, ведь так?Я согласился и протянул ему три белорусских рубля. В ответ последовала просьба купить водку и распить её с ним в соседнем дворе. Вечер пятницы располагал к алкоголю: не думая, я дал согласие и отправился за продуктами. Когда белая, сок и одноразовая посуда нашли себя на дне рюкзака, было темно: последние лучи солнца ушли вместе с ним, оставив нас на попечение бледного оконного света и фонарей. Мы расположились на лавочке у подъезда. Редкие прохожие тенями проплывали мимо, не выражая ни презрения, ни заинтересованности нашим распитием. Мужчина долго говорил обо всём, не притрагиваясь к наполненному стакану. Я успел выкурить несколько сигарет: только тогда Василий перешёл к той части разговора, которая заинтересовала меня. — Я не просто пью, я пример другим показываю, что ***** это всё. — Интересно, — сказал я, морщась от противного вкуса водки, — самокритикой занимаетесь?— А куда без неё? Хотите историю?Мы чокнулись, осушили «бокалы». Я угостил Василия сигаретой. Сделав пару затяжек, он начал рассказ:— Дочь была у меня, Белка — семейное прозвище. Хотя самой семьи уже нет, а воспоминание — есть. Столько воспоминаний из молодости! Жаль, не вспомню уже… О чём я? А… о Белке своей!Мы не раз ходили с ней на охоту. Мать-то увлечение не разделяла, а десятилетней девке всё интересно. За зайчиком гнались тогда: по следам его прыг и скок, прыг и скок! Сами как зайцы, и-эх! Да так вот увлеклись, что не заметили: ночь. Как сейчас, но в лесу, представляешь? Темно, хоть глаз выколи. Так я её потерял. — Потеряли? — ожидая интересного поворота сюжета, я невольно сделал большой глоток, забыв запить соком, отчего сильно закашлялся. — Она внезапно исчезла. Секунду назад была за спиной, оборачиваюсь: не вижу, но слышу её! Говорит, ногу подвернула, не может идти. Я и так, и сяк фонарём, да нет никого! А помню — был трезв. — Странно. Ну, нашли или нет?— Выбрался к людям, начали поиски, но запамятовал я то место, где потерялась! Как леший за нос водил! И… не нашли. Василий закурил. Его руки дрожали то ли от нервов, то ли от алкоголя. Возможно, от того и другого. Эта история не походила на бред алкаша. Не знаю, почему, но я проникся к нему сочувствием. Казалось, человек искренен в своём горе. — А сейчас что?— Да вот… на работе сегодня доской в глаз попало, опух, да?— Есть немного, — соврал я, не различив в темноте. — Чёртова лесопилка. Но куда податься сейчас? У тебя для меня есть работа?— Нет. Боюсь, интернет пока не для Вас. — Эх, ты… а водки ещё возьмём, да?— Подумаю. Вы не всё рассказали? Не может история так звучать. Как-то в общих чертах. Без конкретики, продолжения. Вы так легко это перенесли? Дальше-то что?— Купи водки, и поделюсь кое-чем. Голова разболелась, надо «лечить». Тяжело вздохнув, я быстрым шагом двинулся к магазину, надеясь успеть до закрытия. Василий остался ждать меня там, наслаждаясь подаренной пачкой «Кента». Знаете, к тому моменту я не получил то, чего так хотел: оригинальной истории. Именно поэтому я взял ещё 0, 5 водки и шоколад. Как-то не полноценно выглядел этот рассказ, будто Василий просто вырвал что-то важное из него. Я ненадолго ушёл в себя прямо у кассы. Стоял, точно изваяние, разносившее пары алкоголя по магазину. Кассир уже пробила продукты и ожидала оплаты. — Молодой человек, Вы в порядке?Её слова вернули меня к действительности. Улыбнувшись, я произнёс:— Да, пятница просто: я пьян. Василий ждал меня, держась за затылок. Видимо, про боль он всё же не врал. Впрочем, не удивительно: у выпивающих людей могут быть проблемы с давлением, например… Но жажда историй заставляла меня мучить несчастного человека, наливая ещё. У каждого из нас своя, непонятная прочим жажда. И если её вовремя не утолить, придёт она – белка. У меня это — творческий кризис, навязчивые идеи-образы и посыпание головы пеплом, мол, неудачник-поэт… Странное сравнение, да?Мой собутыльник молчал, глядя на водку. Это продолжалось две сигареты, затем он заговорил:— Вот нас сейчас люди не замечают. Увидят из окна: да и ладно. Или просто мимо пройдут. Свои дела, так? И просто не хотят видеть. — Да к чему это Вы?!Меня порядком штормило, мир плыл. — Да как по голове получил, странные мысли идут. Может, я не терял дочь? Видел её, но мозг сказал: нет. Вся суета с работой, так?Накрыло, в свои мысли ушёл. Проблемы с женой тогда были, вот я дурак… А потом тумблер в мозгу заклинило, не вспомнил то место. Вроде специально, ну… так?— Вряд ли. Это как в себя надо уйти?— Ты часто видел в Минске бомжей?— Не припомню даже, — замялся я. — Видел, но не замечал. Нет, я в целом сейчас… Мы часто же не слышим и не видим даже близких людей, что и говорить про бездомных… Человек по природе эгоистичен и многих не замечает… Бездомные, эх…— Но они — не близкие мне люди. И как это возможно: внезапно перестать видеть свою же дочь?Мы выпили, помолчали. Василий попросил разрешения взять початую бутылку с собой. — Берите, чего уж…Тёплый майский вечер был тих. Мы шли по безлюдной улице к перекрёстку, куда мой новый знакомый попросил его проводить. — Знаешь, а ведь я теперь её вижу. Хоть и нет её, но вижу. Один удар по голове: и рехнулся!— Я провожу Вас до дома, протрезвеете, полечитесь, хорошо?— Так вот же она: белка. Или — Белка. Василий ступил на дорогу, проигнорировав красный. — Осторожнее, — я хотел взять собутыльника за руку, но тот проявил неожиданную ловкость и отскочил сразу на метр вперёд. Затем, завидев на другой полосе приближающуюся машину, он побежал…Удар был слабым, но тело мужчины обмякло. Василий лежал с широко раскрытыми глазами, почти не моргая. Струйка крови, точно нимб, окружила его грязные волосы. — Белка…Слабо прошептал он. И затих. — Я… я просто…, — начал было водитель. — … не заметил его? — закончил за него я. Я брёл домой, попивая опротивевший сок. Кем был Василий? Сумасшедшим, бросившим дочь в лесу? Законченным алкоголиком? Хладнокровным убийцей, которому безразлична родная кровь? Уже не узнать. Алкоголь многое проясняет в личности человека. Или, как в данном случае, оставляет кучу вопросов. Одно я мог сказать точно, кроме прочего, он преподал мне урок: я увидел бомжа у боковой стены дома. Там, куда раньше не посмотрел бы…