Всё не моёСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Посоны, помогите, чем могите, в одиночку я, чую, ни*** из этих дебрей не вылезу. Короче, просыпаюсь сегодня как обычно в половину второго по заведенной привычке. Глаза продираю, осматриваюсь кругом, а там, *****, все не мое — стены, пол, потолок, шторки, *****, какие-то ****** на окне болтаются и все, *****, не мое, чужое. Да что там чужое, ЧУЖУЩЕЕ. Просто ********* смесь какая-то, упаси Аллах. Я как ошпаренный вскочил, потом осекся, конечно — мало ли, кто там в этой хатке-то живет, может я в заложниках каких и если сунусь, то **** к чертям отрежут или подорвут, *****, или жопу продырявят. Решил пока оглядеться в комнате. Ну, че, просторно, светло, свежо, мне так вообще это все в диковинку, жилья нормального я уже лет пять не видывал, после того, как от родителей съехал. Прошелся туда-сюда. по углам осмотрелся. Сразу видно, комнаты не обжитые, стерильные какие-то, будто гостиничные или *** там знает. Рыскаю по углам, значит, лишних шорохов пытаюсь не издавать, ищу какую-нибудь ***ню потяжелее, чтоб прихватить, да пойти дальше, а при необходимости и таблоид *********, коль накинется кто, как вдруг замечаю — ****, ****** в рот, паспорт на развернутый на подоконнике небрежно развалился мордой моей навыкат. Подхожу, в руки беру, а там, ****, имя АНАТОЛИЙ, ****. Да какой я, на***, Анатолий? Ну вот с какого *** я им стал-то, *****? Сколько себя помню, никогда Анатолием не был и близко с ними не водился (честно, перевидал даже Яромиров с Аль-Харабами, да только не Анатолиев). Задумался, хотел имя свое вспомнить, а ни*** не получается! Сижу, пыжусь, чувствую, что что-то не так, это не я, хоть и морда моя, паспорт не мой, имя чужое, но кто я, как меня зовут, где я раньше жил — вот ничегошеньки вспомнить не могу. Хотя, стоп, смог-таки воскресить в памяти один эпизодец перед вчерашним засыпанием — перекладываю ноут с колен на коробки и засыпаю. Ну, *****, ****** дела. Минут через двадцать усталость от ******* цирка дала о себе знать и, так и не отыскав орудия самообороны, я довольно резво ввалился в небольшой коридорчик. Сперва решил общага, присмотрелся и ни*** — из небольшого холла две двери видны, одна ведет на кухню, вторая — в еще одну комнату. В общем, после обхода владений никого постороннего установить не удалось, зато удивления поприбавилось. Во-первых, квартира откровенно ********. Комната, где я проснулся и кухня — просторные, полупустые с самым необходимым убранством внутри, сральня же и вторая комната завалены каким-то мусором странным — не строительным, не макулатурой какой-то, а *** проссышь чем. Часть хлама состоит из отсыревшей бумаги, совершенно чистой, без единой каракули, все остальное пространство занимают кружки тонкой нарезки какого-то мягкого сплава серебряного цвета, по стенам листы того же материала навалены хаотично. Я едва эти вавилоны разгреб, когда по нужде приспичило. Это первая странность, вторая же никакому логическому объяснению вообще не поддается — из пола торчат провода и, самое главное, ни один, *****, из пучков ни за что не отвечает и никуда не ведет, просто торчат из-под плит и, если дернуть, отходят целиком и видно наглядно, что никуда не припаяны. Ладно, по***, в общем. Мамкин номер я помнил. Пошел звонить-спрашивать, что за ***ня такая. По совковому пластмассовому обглодышу еле цифры набрал, но звонок-таки прошел и мамка взяла. Моя мамка, моя мамка, настоящая! ******, я никогда в жизни так родакам не радовался. И вот, значит, рассказываю я ей всю эту ***ню про паспорт, провода, другую квартиру, а она чет молчит, а потом, после минут десяти моего напряженного и очень бурного рассказа, с недоумением переспрашивает: «с тобой, — говорит, — все в порядке?». Да ****-то не в порядке-то, ***? Ну редькин матрон, какой не в порядке-порядке, это сговор, что ли? На все мои попытки узнать настоящее имя и получить объяснение происходящему — молчит и успокаивать принимается как буйно-помешанного. Потом так вообще говорит, мол может тебе врачей вызвать или подожди, я сама приеду, потом вызовем. Да куда ж ты приедешь? Ты же за городом живешь, какой приедешь? И тут, *****, я узнаю, что они с отцом в двух кварталах от меня. КАКИМ ОТЦОМ, *****? Он нас бросил еще в моем глубоком сосничестве и за кардон ********. Ну, *****, дела. Я, конечно, смекнул, что если настаивать продолжу, психушки не миную уж точно. В общем, поклялась мамка приехать через полчаса, если не раньше, но вот уже шестой (а звонил я около трех) и никого нет. Повторно набираю ей — никто трубку не берет, квартиру мне не открыть, снаружи заперта, все шкафы перешмонал — ключа нет, денег нет, хорошо хоть пекарня в той самой хламо-комнате оказалась. И ведь, что странно, на ней все мои документы-игори. Абсолютно все файловое наполнение идентично моему старому, вообще все! И, *****, даже последние открытые файлы, временные файлы, журнал — все старое. Ну, *****, дела!В общем, анон, я тут ********** расписываю в шоковом состоянии, но делать-то что дальше ума не приложу — ********* в окно, дожидаться мамки, еще раз позвонить, бить по батареям, залить соседей, чтоб уж наверняка вскрыли, мусоров вызвали?Посоны, помогите, чем могите, в одиночку я, чую, ни*** из этих дебрей не вылезу. Короче, просыпаюсь сегодня как обычно в половину второго по заведенной привычке. Глаза продираю, осматриваюсь кругом, а там, *****, все не мое — стены, пол, потолок, шторки, *****, какие-то ****** на окне болтаются и все, *****, не мое, чужое. Да что там чужое, ЧУЖУЩЕЕ. Просто ********* смесь какая-то, упаси Аллах. Я как ошпаренный вскочил, потом осекся, конечно — мало ли, кто там в этой хатке-то живет, может я в заложниках каких и если сунусь, то **** к чертям отрежут или подорвут, *****, или жопу продырявят. Решил пока оглядеться в комнате. Ну, че, просторно, светло, свежо, мне так вообще это все в диковинку, жилья нормального я уже лет пять не видывал, после того, как от родителей съехал. Прошелся туда-сюда. по углам осмотрелся. Сразу видно, комнаты не обжитые, стерильные какие-то, будто гостиничные или *** там знает. Рыскаю по углам, значит, лишних шорохов пытаюсь не издавать, ищу какую-нибудь ***ню потяжелее, чтоб прихватить, да пойти дальше, а при необходимости и таблоид *********, коль накинется кто, как вдруг замечаю — ****, ****** в рот, паспорт на развернутый на подоконнике небрежно развалился мордой моей навыкат. Подхожу, в руки беру, а там, ****, имя АНАТОЛИЙ, ****. Да какой я, на***, Анатолий? Ну вот с какого *** я им стал-то, *****? Сколько себя помню, никогда Анатолием не был и близко с ними не водился (честно, перевидал даже Яромиров с Аль-Харабами, да только не Анатолиев). Задумался, хотел имя свое вспомнить, а ни*** не получается! Сижу, пыжусь, чувствую, что что-то не так, это не я, хоть и морда моя, паспорт не мой, имя чужое, но кто я, как меня зовут, где я раньше жил — вот ничегошеньки вспомнить не могу. Хотя, стоп, смог-таки воскресить в памяти один эпизодец перед вчерашним засыпанием — перекладываю ноут с колен на коробки и засыпаю. Ну, *****, ****** дела. Минут через двадцать усталость от ******* цирка дала о себе знать и, так и не отыскав орудия самообороны, я довольно резво ввалился в небольшой коридорчик. Сперва решил общага, присмотрелся и ни*** — из небольшого холла две двери видны, одна ведет на кухню, вторая — в еще одну комнату. В общем, после обхода владений никого постороннего установить не удалось, зато удивления поприбавилось. Во-первых, квартира откровенно ********. Комната, где я проснулся и кухня — просторные, полупустые с самым необходимым убранством внутри, сральня же и вторая комната завалены каким-то мусором странным — не строительным, не макулатурой какой-то, а *** проссышь чем. Часть хлама состоит из отсыревшей бумаги, совершенно чистой, без единой каракули, все остальное пространство занимают кружки тонкой нарезки какого-то мягкого сплава серебряного цвета, по стенам листы того же материала навалены хаотично. Я едва эти вавилоны разгреб, когда по нужде приспичило. Это первая странность, вторая же никакому логическому объяснению вообще не поддается — из пола торчат провода и, самое главное, ни один, *****, из пучков ни за что не отвечает и никуда не ведет, просто торчат из-под плит и, если дернуть, отходят целиком и видно наглядно, что никуда не припаяны. Ладно, по***, в общем. Мамкин номер я помнил. Пошел звонить-спрашивать, что за ***ня такая. По совковому пластмассовому обглодышу еле цифры набрал, но звонок-таки прошел и мамка взяла. Моя мамка, моя мамка, настоящая! ******, я никогда в жизни так родакам не радовался. И вот, значит, рассказываю я ей всю эту ***ню про паспорт, провода, другую квартиру, а она чет молчит, а потом, после минут десяти моего напряженного и очень бурного рассказа, с недоумением переспрашивает: «с тобой, — говорит, — все в порядке?». Да ****-то не в порядке-то, ***? Ну редькин матрон, какой не в порядке-порядке, это сговор, что ли? На все мои попытки узнать настоящее имя и получить объяснение происходящему — молчит и успокаивать принимается как буйно-помешанного. Потом так вообще говорит, мол может тебе врачей вызвать или подожди, я сама приеду, потом вызовем. Да куда ж ты приедешь? Ты же за городом живешь, какой приедешь? И тут, *****, я узнаю, что они с отцом в двух кварталах от меня. КАКИМ ОТЦОМ, *****? Он нас бросил еще в моем глубоком сосничестве и за кардон ********. Ну, *****, дела. Я, конечно, смекнул, что если настаивать продолжу, психушки не миную уж точно. В общем, поклялась мамка приехать через полчаса, если не раньше, но вот уже шестой (а звонил я около трех) и никого нет. Повторно набираю ей — никто трубку не берет, квартиру мне не открыть, снаружи заперта, все шкафы перешмонал — ключа нет, денег нет, хорошо хоть пекарня в той самой хламо-комнате оказалась. И ведь, что странно, на ней все мои документы-игори. Абсолютно все файловое наполнение идентично моему старому, вообще все! И, *****, даже последние открытые файлы, временные файлы, журнал — все старое. Ну, *****, дела!В общем, анон, я тут ********** расписываю в шоковом состоянии, но делать-то что дальше ума не приложу — ********* в окно, дожидаться мамки, еще раз позвонить, бить по батареям, залить соседей, чтоб уж наверняка вскрыли, мусоров вызвали? ******, *****, кошмар. Ах, да, забыл сказать — нашел на столике в прихожей бутылку минеральной воды наполовину пустую. На ней отпечатки пальцев оставлены, будто рука была в каком-то сером растворе вымазана. Нашел пакет, спрятал ее. Если выберусь живым из этого ада, обязательно попытаюсь узнать, чье это (только не знаю, как). Жрать страшно охота была, так я хлеба нашел черного на кухне, причем порезан он был сегодня утром, не позже — края не заветрились. В общем, анон, не подведи. Что делать? Что это может быть?