Старый лесопаркСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Я не знала этого места, но оно часто снилось мне во сне. Небольшой заросший пруд в довольно густой роще. Кувшинки на воде, липы и осины по берегам водоема, и большая береза с корявым стволом, покрытым чагой и мхом. Все такое зеленое и свежее, летняя природа, пение птиц. Но просыпалась я почему-то с чувством дикого, просто животного страха и это волнение не покидало меня на протяжении всего дня. Этим обычным майским утром я проснулась в отличном настроении и поехала в институт. Отменили две пары, я успела на полупустую электричку и, казалось, удача так и идет за мной по пятам. Дома я быстренько приняла душ, переоделась, приготовила подруге бульон и овощи на пару и отправилась к ней в больницу. Нет-нет, она не была больна, просто моя Машка только что стала мамой и я спешила ее проведать. Решив совместить приятное с полезным, я поехала на велосипеде. Дорогу до больничного комплекса я знала отлично, да и погодка стояла прекрасная. Миновав промзону, я подкатила к небольшому лесному массиву, еще десять минут езды и я на месте. Тут я вспомнила, что не купила новоиспеченной родительнице воды. Срулив на небольшую тропинку, я поехала искать продуктовый магазин. Я бодро крутила педали под веселую музыку, звучавшую в плеере и даже не заметила, как тропинка закончилась. Трасса оставалась метрах в трехсот от меня, а я находилась в густой роще старого лесопарка. Как только я развернула велосипед, меня словно током ударило: передо мной предстала картина из моего сна. Заросший пруд, деревья, корявый ствол березы. Любопытство взяло верх и, спешившись, я решила осмотреть местность. Первоначальное удивление сменилось нарастающим страхом, необъяснимым, холодящим. Сквозь мерное пение птиц я услышала чьи-то приближающиеся шаги, хруст веток и шуршание еще неокрепшей молодой листвы. Страх сковал мое тело, в голове молнией пронеслось: «Беги!». Преодолев оцепенение, я подлетела к велику, но мою попытку сесть на него оборвал резкий удар по голове. В глазах потемнело и я опустилась на колени. За тем чья-то крепкая рука схватила за капюшон моей куртки и поволокла меня по земле. Я пыталась закричать, но сразу последовал второй удар, затем третий. Я не могла открыть глаза из-за заливающей их крови. Мой мучитель тяжело дышал надо мной и что-то неразборчиво говорил, щедро осыпая меня матерной бранью. Я уже не могла ни плакать, ни кричать, в голове металась одна мысль: «Поскорей бы умереть». Я не знаю, сколько это продолжалось, но последнее, что я помню, это холодную зловонную воду пруда, в которую погружалось мое тело, больше напоминающее мешок с переломанными костями. А еще его глаза. Я увидела их мельком, но запомню на всю жизнь. Это глаза не человека, даже не зверя. Я бывала в зоопарке и даже у самых диких и кровожадных зверей не бывает такого взгляда. Это был взор самого дьявола. Если есть ад, то хозяин этого ада смотрит именно так. Дальше все. Пустота. Я шла по длинному темному коридору, в конце которого был свет, очень яркий и вовсе не обжигающий. Я не хотела идти вперед, но и назад повернуть было нельзя. Я сильно-сильно зажмурила глаза, а когда попыталась их приоткрыть, разглядела яркую лампу, что обычно висит над реанимационным столом. Я здесь. Я жива. Прошли месяцы и даже годы, жизнь идет своим чередом. Все так же катаюсь на велосипеде, все так же растут деревья и поют птицы, все так же цветет по весне тот лесопарк со старым прудом. И у меня все хорошо, бывает только просыпаюсь среди ночи от жуткого страха, когда в моем сне внезапно появляются те глаза, того ненасытного дьявола и душегуба, с чьих рук никогда не смоется кровь. P. S. Это произошло со мной в 2010 году, в городе N, Московской области. Меня нашла влюбленная парочка, гулявшая в роще, я пробыла в пруду около 10 часов. Три пластиковых пищевых контейнера в рюкзачке у меня за спиной не дали мне утонуть. Маньяка поймали осенью 2011, при очередной попытке изнасилования и убийства. Он до сих пор ждет суда в одном московском СИЗО. На его счету более десятка жертв. Кроме меня выжила еще одна девушка, но осталась инвалидом. P. P. S. История не моя.