Первый раз я умерла в 20 летСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

На самом деле пишу не от желания. Просто я тут тоже люблю покомментировать, людей повыводить из себя… критику внести… думаю, будет честно, если и меня закидают… тогда мне больше не будут писать «Сама напиши раз такая умная!». Может и не умная, но честная) …Очень странно смотреть вечером на окна. Ты сидишь на лавочке и видишь как они зажигаются, гаснут… всего лишь сосуд, в который помещен тугоплавкий проводник…а на самом деле за каждом из этих окон ЖИЗНЬ……Вот те, картинно спадающие вниз шторы, сквозь ажурные части которых виден зеркальный потолок… скорее всего там живет пара среднего возраста. Он – бизнесмен, она – европеизированная домохозяйка. Все держит под контролем. Сейчас он читает газету, сидя в кресле… или, нет! Журнал Forbes, например. А она готовится ко сну……Или вот те окна: аккуратные шторы в красную клетку… это кухня… мелькнула фигура. В свете от лампочки блеснули очки. Там живет бабушка. Наверное, сейчас она ставит чайник, гладит кошку и смотрит любимую передачу. Ей скучно, потому что муж ее, наверное, на даче. Сезон, ведь……А в окне на шестом постоянно отодвигается уголок штор и девушка всматривается в двор. Меня она не видит, это очевидно. Но и ищет она не меня. Свет фар разрезал темноту, выхватив мою лавочку. Девушка радостно улыбнулась. Щелкнула сигнализация и молодой парень пошел, почти побежал к подъезду!Эти молодожены……Окна разного цвета и энергетика от них разная……а за некоторыми из них скрываются драмы, трагедии… ужасы. Я помню вот то окно, в котором уже давно не зажигается свет. Я слышала, что люди говорят что-то про нехорошую квартиру. Но я помню ее еще тогда, когда там было весело. Когда по субботам там пахло пирогами. Когда все окрестные ребята приходили к подъезду и играли на гитаре. Когда там было светло… Я любила там бывать. Там всегда было как-то… спокойно. Все это закончилось очень резко. В этом доме всегда были рады гостям, это я помнила. Друзья друзей друзей всегда могли найти кров и еду в этом доме. Так было и в тот вечер. На самом деле ничего необычного. Девушка постелила двум парням на полу, а сама пошла мыть посуду. Так, по крайней мере потом писали в сводках. И они то ли поспорили, то ли одному из них просто вбилась в голову блажь… он пошел на кухню. Изумленный окрик, удар, шлепок о кафель… Почему-то сразу возникает чувство безысходности. Те полотенца, что подарили на 8 марта… веселые, с котятами… стали служить ее оковами. Стол за которым в разное время, в разные годы собирались толпы людей… на этой кухне делились секретами… радостными новостями… искали утешения… на этой кухне, привязанная полотенцами к ножкам стола лежала девушка. На ногах у нее сидел парень и о чем-то размышлял. Мне кажется… я чувствую… что уже тогда все было понятно. Он не был маньяком или безумцем. Просто он был напуган. Она ему отказала. Он ее ударил. И связал. Развязывать ее – вызовет милицию. Арестуют. А жизнь только началась… Девушка замычала, приходя в себя… он ее ударил. И еще раз. И еще. Говорят, что от вида и запаха крови многие теряют рассудок. Временно, но теряют…Те ножи, что подарили родители… керамические, очень острые… стали орудием ее пыток. Он соскабливал кожу как с картошки с руки девушки. Теперь у него уже в глазах читался интерес. Он уже решил, что девушка умрет. Поэтому теперь все то, что он когда-то слышал и читал про пытки - непременно надо было проверить. Это же шанс! Другого такого не будет! Открытые раны он присыпал солью. Он курил и тушил бычки о лицо, ноги…глаза… Он бельевой веревкой отрезал пальцы… а не получалось. Боже, у него никак не получалось… и пальцы висели на лохмотьях, что были кожей… кровавые следы на кафеле… Девушка была в отличной спортивной форме. Наверное, поэтому она никак не умирала. Организм боролся сколько мог. Глупый организм. Дать ей умереть было бы гораздо гуманнее…Когда она, наконец умерла, он понял что надо делать. Он расчленил ее. Без эмоций. Без слов. Сливая кровь в водосток, чтобы оставить меньше улик… и так уже наследил… после этого он через мясорубку провернул все, что провернуть получалось… с костями было тяжело… но парень он и есть парень. После этого он взял банки, стоящие в кладовке и закатал остатки туда. Хозяйственный, видимо… В этом доме всегда были рады гостям. Поэтому и запасов всегда было немало. Он, будто играя в шахматы, перемешал банки новые с банками уже стоящими там……Из подъезда вышли те самые парень с девушкой и сели на лавочку около меня. Они улыбались. Запах сирени был просто одурманивающим… Я тяжело вздохнула. Девушка тут же прижалась к парню. - Ты слышал?- Слышал. – Он сурово свел брови и посмотрел за лавочку. –Нет тут никого. - Но ты же тоже слышал. А вдруг… это опять она? - Их глаза безошибочно направились к тому самому «нехорошему окну». Повисло молчание. Молчала и я, страшась выдать себя. …первый раз я умерла в 20 лет…