О настоящих монстрахСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Возвращаясь из уборной, тщательно отмыв руки, я застываю на пороге…Пресвятая Дева-Мария, как много крови! Нет, ну правда. Она стекает по стенам, по мебели, капает на пол. Густая, темная. Омерзительно. Морщу нос, захожу в комнату. Воздух спертый. Так и несет в себе металлический привкус. Жарко. Влажность большая. Облизываю губы. Считай - попробовал кровь на вкус… Фу, гадость какая-то. На полу столько кровавых луж, видно мое мутное отражение в них. Еще один ненужный элемент комнаты - трупы. Их тут мало. Штуки три-четыре. Они, словно лягушки, были подвержены препарации. Немного выпотрошены, так сказать. Кишки, месиво - повсюду. По стеклу размазана чья-то голова. Оригинально. Свежо. Живописненько. А главное - бальзам для души. Ступаю ногой по чьей-то руке. Ой, извините, отец. Как я и думал. Не двигается. Не брыкается, не шипит, не стонет, не бьется в предсмертных судорогах. Умиротворяюще. Убиты они все. Ну и хорошо. Особое мерси убийце. Да, чтобы убить этих мажоров не надо даже с мыслями собираться. Берешь - и режешь. И, опять же, мерси тому, кто все-таки совершил это чудо. Усмехаюсь. Я бездушная скотина? Бездушная - да. Скотина… возможно. Таким бесчувственным я родился, да… Нет, все же здесь слишком много крови. Из четырех столько не выльется, я думаю. Ругаюсь. Неужели не получилось перерезать их глотки чуть чище? Не получилось. А жаль. Душно. Мерзко. Влажно. Гнилью воняет. Замечательный день в Венеции. Где-то в России падает снег, где-то в саду зацветают петуньи. А где-то мальчик Леон перешагивает через расчлененного родича. Эпично, черт возьми. Я знаю, этот монстр все еще в комнате. Часов в семь сюда прикатит горничная, поднимет визг. Противная. Тогда и она сдохнет. Ну, я рад. Вздыхаю - от крови разливается непонятное чувство. Слишком много красного - глаза мозолит, но как-то… все равно. Честно. Я не думал, что все будет столь кроваво. Сажусь на диванчик. Оказалось - сел на тетю Виолетту. Эта раздражающая ****… даже дохлая - бесит. Чем? Дурацким лицом. Кровь изо рта, глаза навыкате. Кишки выпущены, рука торчит фиг знает под каким углом. Ужасные духи смешались с запахом окровавленного тряпья. Адская смесь. А так… Здесь уютненько, да. Глаза - на потолок. Даже там не без крови. Офигеть. Как же жутко всё это выглядело? Стоит уходить? Если я уйду из отеля - никто не заметит, зуб даю. Зачем волноваться из-за какого-то там меня? Мне, кстати, пятнадцать. Разрешено ли здесь в пятнадцать лет жить одному - не знаю. Как то плевать. Гляжу в зеркало. Точно. Монстра, устроившего эту резню, я вижу в зеркале. Пялится на меня. Не понимаю придурков, воображающих себе, что монстры - это либо Слендермены, либо девочки с зашитым ртом и выколотыми глазами. И т. д. Они выглядят совсем не так. Например, я. Я выгляжу, как обычный человек.