Невиноватый защитникСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Хех, а почему бы и нет. Расскажу. Можно сказать — прямо по реквесту. Собственно, я эту историю всем своим знакомым рассказывал, так что, если кто узнал меня, просьба не деанонить. В общем, дело было в приснопамятном 93-м (да-да, олдфаг в треде). Я и приятель мой Серёга «защищали» Белый Дом. Ну как защищали? Правильно сказать, что мы там тусовались, размахивая отобранными у омоновцев дубинками. Координации никакой, оружия нам не дали, приказы никто не отдаёт — в общем, ****** полный. Мы с ним были не то чтобы особо идейные, скорее «правильные советские парни», вот и пришли защищать советскую власть, как мы тогда думали. Когда баркашовцы ******** штурм останкино, мы с Серёгой решили валить — ибо ясно было, что ничего хорошего нам не светит, а вот пулю получить можно было. Что мы — виноваты что ли, что руководство все как один — дебилы и ********? Да и, собственно, они в большинстве своём свалили ещё раньше нас. «Защищать» остались одни смертники да старики. Герои, конечно, ничего не скажешь — но мне помирать за проигранное дело не хотелось. В общем, идём мы с Серёгой по улице, но вот погано мне и всё тут. В глаза ему смотреть не хочется — понятно, что мы все долги отдали, и больше ничего сделать нельзя, а всё равно лица тех, кто остался, в памяти всплывают. Погано, короче. Я ему говорю, мол, пойду к девчонке своей, так что бывай. Попрощались. К девчонке я не пошёл, а взял литровую водки и пошёл нажираться — очень уж ***** было. Школьники не помнят, но когда-то в Москве можно было бухать прямо на улице и ничего бы тебе не сказали. Иду я, куда глаза глядят, тяну водку потихоньку и внезапно обнаруживаю себя в таком уютненьком скверике. Хер знает где. На улице уже светало потихоньку, на улице уже людей стало побольше — но тут никого не было. Сквер небольшой, посредине бюст Ленина стоит. В общем, сел я на лавку и заливаю глаза. Пьяный уже полностью. И тут чувствую — что-то странное вокруг творится. Звуки все пропали. Вроде дорога рядом, а машин не слышно. Тишина — аж в ушах звенит. Ну всё, думаю, допился — щас сердце встанет. На соседней со мной лавке — смотрю — сидит человек. По пьяной голове подумал к нему подойти и попросить таблеток от сердца. Встал со скамейки — а тут и он поднялся. В общем, аноны, верьте — нет — но это был Сталин. Ну или кто-то под него загримированный. Я обомлел. Начал что-то лепетать, мол, я не виноват, это всё сами кпссники виноваты и тому подобный пьяный бред. А он просто стоит и смотрит. Потом развернулся и пошёл куда-то. Я за ним побежал, но запнулся обо что-то и потерял сознание. Очнулся на обочине кольцевой дороги — хер знает, как меня туда занесло. Объяснения никакого произошедшему придумать не могу — разве что причудилось с пьяных глаз… Но ведь видел я его — как наяву. Хрен знает. А Серёгу тогда убили. Не знаю, совесть его замучила и он к белому дому вернулся, или так же как я напивался, да попал под горячую руку — тогда особо не разбирали, кого стрелять. Как говорится, хотите верьте, хотите нет.