ЛюбилСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Забудь всё, что я тебе обещал. Забудь те дни, которые мы проводили вместе. Забудь вечерние прогулки по парку, наше любимое место у окна в придорожном ресторанчике и сладкие ночи, которые мы проводили вдвоём…Ты больше не услышишь от меня тех тёплых, ласковых слов, которые я шептал тебе на ухо раньше. Больше прядь твоих волос не скользнёт меж моих пальцев, к твоей шее не прильнут мои губы, покрывая её поцелуями. Твой плюшевый мишка больше не порадует тебя своими нелепыми объятьями. Твой мобильник будет лежать на тумбочке долгое время, и некому будет ответить на звонки весёлых, бесшабашных, всегда готовых принять твою сторону подруг. Твоё красное платье больше не будет красоваться на твоём идеальном теле, соблазняя и пробуждая скрытые желания. Ты будешь лежать, раскинув руки, с перерезанным бритвой горлом, со своей гордыней, которая ушла на тот свет вместе с тобой, с твоей безудержной жадностью, со вспышками беспричинного гнева. Больше ты не обвинишь меня в том, что я слишком много времени уделяю работе. Больше я не услышу обвиняющих слов о том, что я давно не делаю дорогих подарков. Больше никаких ссор по пустякам, с горами разбитой посуды. Больше никаких поездок на юга, где ты кокетливо подмигивала каждому проходящему мимо парню…О да, я знал. Знал о всех твоих романах на стороне, как ты умеешь крутить хвостом, чтобы привлечь к себе внимание. Если у нас с тобой и была романтика, теперь её нет. Она умерла ещё до того, как острое лезвие скользнуло по твоему гладкому горлу, открыв путь потокам алой крови. Теперь ты не станешь говорить, что букета цветов недостаточно для того, чтобы выразить мою любовь. Не скажешь, что на Восьмое марта я обязан купить тебе новенький «форд», а к Новому году - гламурную шубку, на которую мне пришлось бы убить три зарплаты. Не заставишь искать третью работу, в то время как сама боялась запачкать руки любым трудом. Я рад, что у нас нет детей. Ты плохая мать, и, пусть ты так не считала, я доволен, что мои будущие дети никогда не назовут тебя своей матерью. Кому тебя будет жаль? Подругам, клубным любительницам танцев и алкогольных коктейлей, которые пилили меня чаще, чем твоя мама? Твоему мишке? Да он и сам рад избавиться от твоего общества. Я держу тебя за руку. Мои глаза встречаются с твоими, мёртвыми и пустынными. Мы никогда не понимали друг друга, и не смогли бы понять и впредь. Когда-то я свернул бы для тебя горы. Теперь свернуть я готов лишь твою шею. И я бы поступил именно так, если бы в руки мне не попалась бритва…И всё-таки ты красива. Даже мёртвая. ты нравишься мне. Думается, ты будешь долго преследовать меня во снах, скребя залитую кровью грудь и рыдая, завывая, подобно завёрнутому в истлевший саван привидению, заставляя меня просыпаться в холодном поту и плакать, свернувшись калачиком. Но нет. Я не позволю себе сожалеть об этом. Никогда. Ты доконала меня при жизни, но после смерти дорога в моё сердце тебе заказана. Я последний раз провожу ладонью по мягкой груди. Кровь липкая и холодная, но мне приятно проводить по ней пальцем, выводя слово «Любил». Окровавленным мизинцем подвожу твои розовые губки, с которых больше не суждено сорваться ни единому слову. Пора. Я встаю с колен и выхожу из ванной. Дверь за моей спиной уже готова захлопнуться, чтобы навсегда отрезать меня от тебя, как вдруг до моих ушей доносится тихий вздох, а за ним - шёпот, похожий на что-то вроде «ни за что…». Я оборачиваюсь. В ванной ничего не изменилось, ты лежишь так же, как я тебя оставил, на. Одно только меня настораживает - этой змеиной кривой ухмылочки явно не было…Но я не возвращаюсь, вместо этого бегу по подъезду, перепрыгивая через три ступеньки. Толкаю дверь выхода и уже через пару минут завожу мотор своей «девятки». Останавливаюсь только тогда, когда твой дом скрывается за высокими зданиями супермаркетов. Тогда я могу дать себе передышку и подумать, а всё ли правильно я сделал…Да. Всё будет хорошо. Я уверен в этом. Но, сидя дома, раскачиваясь в кресле, с зажатой в губах сигаретой и подбирая гитарные аккорды, я буду ждать твоих тихих шагов, их неслышного приближения к дверям, которые я не открою. Играй, гитара…