ФонарщикСтрашные рассказы, мистические истории, страшилки

Свет фонаря влажно отражался от брусчатки, которой была вымощена Риджент-стрит. Дождь лил, не переставая, канавы не справлялись с потоком воды, катившимся вниз по улице. Разумеется, все горожане — даже самая маргинальная часть общества — в такую погоду предпочли мирно посапывать у себя в кроватях. Что ж, я не виню их за это. Скоро закончится моя смена, и я смогу с чистой совестью пойти домой. За небольшую плату — всего шесть пенсов в неделю, я каждое утро ложусь спать в самую настоящую кровать. Да, так я и думаю сделать. Прийти — и лечь спать. И спать долго, очень долго — аж до следующего выхода на улицы. А если по дороге удастся еще и перекусить, значит, сон будет крепким. Звуки дождя, тяжелых шагов и хлюпанья по лужам разбавлялись тоненьким дребезжанием жестяной коробки. Я закинул ее себе на спину, чтобы хоть как-то дать сведенным судорогой мышцам плеча отдохнуть. Масла в коробке почти не оставалось. К тому же, в левой руке мне приходилось удерживать постоянно выскальзывающую лестницу-стремянку. До двух часов ночи я успел обойти практически весь свой маршрут, и мне оставалось зажечь всего-навсего три фонаря, прежде чем отправиться домой. Уже предвкушая заслуженный отдых, я вдруг уловил звуки шагов. Не своих. На дальнем конце улицы — там, где Риджент-стрит пересекается с Пэл-Мэл, даже сквозь пелену дождя мне удалось различить силуэт Джоржи Уотерса — старого алкоголика, который когда-то давно был, по-моему, первоклассным краснодеревщиком. Должно быть, жена снова выгнала его из дома, и теперь, утопив свое горе в какой-то забегаловке, он пытался добраться до сухого места. Что ж, в этом наши желания вполне совпадали. Он брел, низко опустив голову, ощутимо шатаясь из стороны в сторону. Я не стал помогать Уотерсу. Не стал долго стоять и смотреть ему вслед. Мой старый шерстяной плащ давно уже промок насквозь, а на перекрестке меня могло очень быстро продуть ледяным ветром. Пусть себе идет. Пусть. Пэл-Мэл — это территория моего коллеги, мистера Бринденса. Его-то вскоре и встретит старый Джорджи. Подойдя к фонарю, я торопливо поставил и зафиксировал лестницу. Руки и ноги скользили по ступенькам при подъеме, а проклятый ветер становился все сильнее и сильнее. Лишь с третьей попытки мне удалось подцепить ключом стеклянный колпак и залить внутрь масло. Наконец, пламя несколько осветило эту часть улицы, а я уже складывал лестницу, находясь внизу. Честно говоря, я был настолько поглощен попытками завязать узлом веревку, стягивающую стремянку, что не заметил ее появления. Впрочем, шум дождя и свист ветра тоже сыграли свою роль. Поздно сообразив, что на булыжной мостовой свет фонаря нарисовал тень рядом со мной, я обернулся и увидел маленькую девочку-бродяжку. На вид лет десяти, не больше. Потрепанная и мокрая одежда. Черты ее лица имели неуловимое сходство с цыганами, что так часто колесят по дорогам Англии в своих кибитках. Даже несмотря на дождь, я смог различить слезы, что непрерывно лились из ее глаз. Признаться, меня несколько смутило происходящее. Чтобы не напугать ребенка, я медленно наклонился и, не отводя взгляд, спросил:— Что случилось, дитя?Испуганно глядя на меня, девочка едва слышно ответила, что убежала из дома, так как ее отец вновь напился, а значит, будет ее бить. И не мог бы я дать ей немного денег на ночлежку или для покупки еды. Что ж, я слышал истории и позатейливее... Грохот стремянки, упавшей на мостовую, явно напугал и отвлек девочку. А удар почти пустой коробки от масла пришелся точно в висок. Пятки ее еще отбивали дробь по влажным булыжникам в предсмертной агонии, когда я, воспользовавшись моментом, скрылся в пелене дождя. Тяжелая поступь разбавлялась звоном жестяной коробки, звук этот напоминал мне об ангельских колокольчиках. Знаете? Такие милые мелодичные штуки в церковных хорах?Уже когда я сворачивал за угол, ветер донес до меня едва слышимый крик со стороны Пэл-Мэл. Значит, Джорджи встретил моего коллегу.